Нет!!! Он не повесился!!! Убили!!!
Стукнули по лбу — пришел конец…
Бездари таланту не простили,
Из его шарфа «сплели ему венец».
Он боялся, прятался, метался…
Укатил спасаться в «Англетер»
-Все равно настигли и убили,
А потом подвесили к трубе,
Так и не доехал до деревни милой,
Где мать, тревожась за него, ждала,
Убит был в Петербурге стылом,
Сбежал с Москвы, а смерть и там нашла.
До слез любил он все и всех на свете,
Готов был всех и все расцеловать.
Ну, разве можно было с нелюбовью
Так трогательно — нежно воспевать:
И метель, что воет в чистом поле,
И дорогие сердцу пашни и леса,
И что знакомо, мило всем до боли,
И заморские, чужие чудеса.